Je me lève poussivement, le moindre geste s’apparente à un supplice. Je commence vraiment à prendre gout à cette vie de mollusque. Au fond beaucoup de personne semble aspirer à de grande ambition, mais face à l’effort la banalité semble plus accessible….
Bref… Mon Libris Mortis, Ou- es-tu mon petit ?
La surface de mon précieux livre du souvenir, est recouverte d’une fine épaisseur de poussière. Sa couverture en peau c’est racornie aux angles, il semble que je le délaisse en ce moment… Pauvre petite chose. Je l’ouvre et je griffonne.
Le souffle court il s’effondre sur le sable brulant, là au pied de l’immense Jérusalem. De sa sénestre il macule ce sable ocre pour y dessiner le signe du diable. Lui le templier, qui avait abattu tant d’ennemi de son dieu, lui qui avait passé ces heures sans fin, accoudé au banc glacé de la chapelle Saint Anne.
Ce templier renonçait aujourd’hui à tout ce en quoi il avait cru.
Cent pieds plus loin les siens tombaient sous les assauts du grand Saladin. Le Spectre de dame mort se frayait un chemin frénétique, à l’aide du concert de métal. Dame frayeur elle emplissait l’enceinte de la ville sainte, passant sur les vieillards, les nourrissons.
Nul doute que ces deux conspiratrice fomentaient ce coup du sort depuis longtemps . Leur dessein est fallacieux masqué à la vue des hommes, saisissable et futile, et à la fois inatteignable.
Le templier recracha d’un ultime spasme un jet acide de bile mêlé de sang. Sa vue se troubla à mesure que son corps se rapprochait du sable brûlant. Il s’écroula là , lamentablement, sans aide divine.